A Boa Esposa

Crítica

França, década de 1960. “As mulheres eram criadas para serem esposas perfeitas”, afirma um letreiro, antes de mencionar a existência de escolas para donas de casa e a revolução estudantil de maio de 1968. A informação surpreende ao resumir em poucos segundos a narrativa completa. (Sim, começamos nas escolas para donas de casa e terminamos nos movimentos feministas). Caso fosse um filme realista, de viés histórico e informativo, A Boa Esposa (2019) seria criticado pela simplificação dos fatos, além do caráter excessivamente didático da introdução. Felizmente, o diretor Martin Provost realiza uma obra caricatural, e orgulhosa disso. Ao invés de apresentar as drásticas mudanças sociais da década como se o espectador as visse pela primeira vez, interpreta estas passagens enquanto parte do senso comum, passando rapidamente pelos pormenores. Longe de constatar a evolução dos costumes com surpresa ou idealização, o cineasta se posiciona um passo adiante, admitindo o olhar contemporâneo ao satirizar a conduta esperada de homens e mulheres cinquenta anos atrás.

Em outras palavras, esta comédia sobre as mulheres submissas de antigamente, descobrindo a sua autonomia, jamais para de dialogar com o feminismo atual. O motor de comicidade se encontra precisamente com o abismo separando as gerações de nossos avós e a geração atual. Hoje, a ideia de uma escola onde mulheres aprendem a segurar um bule, para servir o chá corretamente ao marido, ou preparar o frango do jeitinho que ele gosta, soa ridícula. As casas repletas de flores, com papéis de paredes florais, roupas estampadas com flores e jardins de rosas constituem a sátira da delicadeza feminina. A formulação brasileira e bolsonarista da mulher “bela, recatada e do lar” constitui motivo de paródia por este olhar ao passado munido do estranhamento típico de uma ficção científica. Não por acaso, os quatro personagens principais constituem arquétipos. Trata-se do homem da família (François Berléand), um sujeito boçal e pouco admirável, além das três mulheres que o admiram profundamente: a esposa fiel (Juliette Binoche), a irmã solteirona (Yolande Moreau) e uma freira encarregada de vigiar as alunas da escola doméstica (Noémie Lvovsky). Elas dedicam cada minuto de seus dias por ele, que não faz absolutamente nada por elas. A família patriarcal soa tão falsa quanto os quadros na parede.

Para os atores, esta constitui a oportunidade de brincar com composições antinaturalistas. Juliette Binoche constrói uma voz exageradamente doce, além de gestos robóticos remetendo às Esposas de Stepford (1975). Dentro das roupas impecavelmente rosas, e com um penteado de revistas de moda, ela caminha como se prendesse a respiração. Moreau e Lvovsky, duas especialistas da comédia de costumes, investem no estilo confortável a cada uma: a primeira opta pelo rosto letárgico e os gestos sonhadores, em alusão a uma mulher pouco inteligente, em contraste com a segunda, encarnando a figura neurótica, prestes a utilizar uma espingarda contra alunas mal comportadas. As noções preconceituosas de histeria feminina, além de incapacidade de comando por parte das mulheres, tornam-se alvos centrais da comédia, cristalizadas na bela cena em que Paulette (Binoche) e Gilberte (Moreau) encontram uma coleção secreta do marido/irmão. A cena não possui função narrativa imediata, porém serve a desconstruir poeticamente o verniz de masculinidade e feminilidade de cada personagem. Este constitui um dos méritos notáveis do projeto: a disposição a efetuar um humor de imagens, para além dos diálogos, explorando metáforas e gags visuais.

Provost desenvolve uma linguagem específica para a história, capaz de reforçar a caricatura quando necessário. Ele trabalha com violentos zooms in e out, junto a aproximações físicas da câmera rumo ao rosto dos personagens, reforçando o efeito catártico das situações. Quando Paulette dirige um carro pela primeira vez, o plano fixo permanece dentro da garagem, observando o automóvel aos trancos sobre a neve, como um cavalo dando coices. Durante as andanças da protagonista pelo casarão, a câmera a acompanha em longos planos-sequência, entrando e saindo de cômodos, subindo e descendo as escadas, evidenciando o dinamismo e o humor dos gestos repetidos. A Boa Esposa não possui apenas bom texto e elenco, mas também impressionante coreografia de mise en scène. Nenhuma cena aparenta elaboração às pressas, ou desconectada das demais. Os movimentos de câmera, a duração dos planos e a luz são coesos do início ao fim. É certo que a previsibilidade da história retira parte do prazer: conforme atestam os letreiros iniciais, as personagens cumprem o exato destino emancipatório que lhes é prometido, de maneira rápida até demais. Uma delas experimentará um par de calças, e a outra, um corte de cabelo curto, tornando-se feministas inveteradas do dia para noite. Os fatos se encaminham com uma facilidade inesperada.

No entanto, Provost jamais se preocupa com os pormenores das passagens históricas, nem a sutileza das transições. Pelo contrário, ele privilegia o humor das mudanças bruscas – vide a sequência impagável da morte de Robert, com o tom das telenovelas mexicanas pelos olhos romantizados de um François Ozon. A comprovação desta ousadia se encontra na chocante cena final. Chegando aos dez minutos finais da projeção, ainda restam diversos conflitos a finalizar, inúmeras promessas a concretizar. Como o roteiro resolveria tantas ações, em tão pouco tempo? O diretor aposta no gesto mais grandioso e rebelde de todos: um número musical. Nada preparava o espectador para este desfecho colorido, coreografado, lúdico. A cena abertamente ridícula, cereja do bolo na artificialidade dos comportamentos sociais, será divertida ou vergonhosa, a gosto. O desfecho dividiu a crítica francesa, e talvez provoque impacto semelhante no público brasileiro. De qualquer modo, representa a vontade deliberada de subverter códigos e expectativas, sem medo de olhar para a História (as sequências envolvendo De Gaulle e o programa Bonjour, Madame são hilárias) e determinar que a nossa concepção de mundo, seja conservadora ou progressista, é condicionada pelos slogans de uma época. Somos condicionados ao tempo em que vivemos, mesmo que decidamos nos opor a ele. Na explosão kitsch de cores e música, a conclusão confronta com precioso sarcasmo as nossas avós e as nossas filhas.

Filme visto online no Festival Varilux de Cinema Francês, em novembro de 2020.

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Bruno Carmelo

Crítico de cinema desde 2004, membro da ABRACCINE (Associação Brasileira de Críticos de Cinema). Mestre em teoria de cinema pela Universidade Sorbonne Nouvelle - Paris III. Passagem por veículos como AdoroCinema, Le Monde Diplomatique Brasil e Rua - Revista Universitária do Audiovisual. Professor de cursos sobre o audiovisual e autor de artigos sobre o cinema. Editor do Papo de Cinema.

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